Здравствуйте, Дамы и Господа! Продолжением предыдущего поста, написан второй Акт поэмы. За кулисами, поэма носит название - "Фантасмагория". Я решил объединить поэзию и писательство. Аминь.
Акт 1. https://vk.com/wall84251119_4227
Акт 2.
ГРЕТХЕН.
В комнате было столько крови, что воздух становился плитарно железным. Тусклая лампочка освещала лишь часть помещения. Порой, мерцала, рисуя сердечные биения электричества. Сегодня Гретхен одела свой любимый корсет латексной эстетики. По случаю творческого праздника. Подошвы ее тяжёлых ботинок издавали гулкий, хлюпающий звук. Не удивительно. Кровь быстро загустевала, превращаясь в багровый налет на полу. Правая рука сжимала малярную кисть. Грет бегала вокруг мертвого тела, шлепками собирая маслянистую жидкость в S-образной формы палитру. Ее губы насвистовали папину колыбельную. Ту самую, способную убаюкать не только ребенка, но и целую нацию. Когда же палитра стала заметно тяжёлой, девчушка направилась к лестнице. Наверх. Из душного подвала...
***
Дождем смывало стыд и совесть,
С прочтённых улиц и дворов.
Для утомлённых душ не новость,
Что власть сменилась на воров.
Сквозь шум воды струился хохот,
И цепью в воздухе звеня,
Больших ботинок гулкий грохот,
Танцует Гретхен как дитя.
В глазах ее Всеярость Ада.
Вся жизнь поставлена на кон.
В крови течет Догмат Триады,
А на спине "набит" Дракон.
Цвета волос? И тут бравада!
Глубокий синий, голубой.
Безумству смерти она рада,
Но не всегда была такой...
***
Дождевая завеса растворяется в воздухе, превращаясь в раскаты плаща. Многогранный звук ливня плавно переходит в отдаленный треск горящих поленьев. Сцена городского асфальта рассыпается словно песок, обнажая деревянный паркет уютного, двухэтажного домика. И вот, читатель, мы с вами уже греемся возле камина. Городские витрины с блядскими нарядами сменились на экспозицию кастильских картин. Его звали Демар и он был художником. Достаточно талантливым. Но в тягость, малоизвестным. В ту ночь он было чувствовал беду, лишь поэтому сильно налегал на британский скотч-виски. На вкус - дрянь полная. Больше веяло ирландским дешёвым бурбоном. К полуночи, Демар нехило "набрался". Не мог уснуть. Ходил из комнаты в комнату, проверяя спит ли его любимая дочь. В то время, как маленький девятилетний ангел свернулся в клубочек и сопел.
Дом художника находился в начале города, на Фиар Стрит. Перед становлением диктаторского режима господина Зорге, вся прилегающая территория Северо-Запада жила в процветании и безопасности. Центральная часть мегаполиса была мощным инфраструктурным потоком нового времени. Она соединяла воздушными коридорами Северо-Запад и Южное побережье, которое уже очерняли новоиспеченные Сирруфы. Восток же захлебывался в крови мятежа, бунта и уличных войн. Эту часть города объезжали стороной даже самые яровитые смельчаки и любители приключений на свой розовый зад. Тотальное право на владение границами Востока делили Триады. Их было несколько, среди которых славился Адский Ветер.
Демар услышал рев моторов ещё за несколько верст от своего дома. Этот рев невозможно не услышать. Тысячный. Объемный. Словно байкерский комариный рой. С каждой секундой он становился все громче и ярче. Становился ближе. Смешивался с воплями, криками и нецензурной азиатской бранью. Ещё мгновенье, и шум стал невыносимой пыткой. Он исходил уже не с улиц, а рождался где-то в глубине головы. Пульсирующий. Отдающий в височную часть лязганьем металла. Затем резко все остановилось. Стихло. Словно невидимая рука нажала на кнопку "стоп" инфернального механизма. Демар стоял в огромной гостиной. Он было хотел побежать к малютке дочке, но неистовый страх сковал его ноги. Тело парализовало. Тонкие, худые пальцы мертвой хваткой вцепились в стакан с тем самым британским пойлом. Тишина наступила настолько резко, что даже камин перестал издавать тресканье огня. Напряжённая, мертвая тишина...
Стеклянный фейерверк из сотни тысяч осколков разлетелся по всей гостиной. Часть узорчатых фрагментов впились в кожу Демару. Тот рухнул навзничь, обхватывая голову руками. В двух метрах от него приземлился мото-байк. Он-то и послужил камнем, разбившим первое, парадное окно. Снова взрыв из стекол. Осколки подобно сюрикенам разлетались по сторонам фаер-боллами. Цокольный орнамент стрелой устремился в лежачего заложника, прорезав ему ногу в районе бедра. Хлынула бардовая кровь. Демар вскрикнул от боли, хаотично пытаясь зажать рану ладонью. Второй байк "упал" на белый итальянский диванчик, больше похожий на софу. Ещё одно окно вспыхнуло и разлетелось вдребезги. Третий незванный "гость" расположился у входа, проехавшись по дубовому столу и свалив тот набок. На этом визитерство закончилось, хотя снаружи доносились крики ещё двух, а то и пяти головорезов.
Моторы снова затихли. Заглушились и умолкли. К лежачему, на паркетном полу, художнику подошел самый первый гонщик. На нем было чёрное одеяние, похожее на смесь кимано и сёрико-сеноби. Лицо скрыто лентами, того же мертвого черного цвета. В прорези для глаз виднелись два ярких угля. Через плечо и средних размеров серебряную пластину, был продет пояс с ножнами для катаны. Убийца был больше похож на огромного черного богомола, нежели на человека. Из под маски донёсся взвинченный бас, состоящий из пару азиатских слов. Двое других парней, как две капли воды похожих на первого, слезли с железных коней и двинулись к Демару. Снова прогремела парочка слов, теперь же со смешком и какой-то извращённой издёвкой. На каком конкретно языке они говорили, понять было невозможно. Ходили слухи, что эти ребята прибыли с земель новой японской цивилизации "Железное Солнце". Другие поговаривали, что они с Вьетнамской независимой колонии. Суеверные и вовсе твердили, что это не люди, а призраки, не имевшие не только нации, но и души...
Раздирающий крик художника наполнил комнату запахом хлесткой боли. Самураи Смерти отрезали тому палец куском стекла. На память. Как сувенир. В руке первого сверкнул крюк, который шел продолжением ввиде троса. Трос же в свою очередь, другим концом был намертво привязан к мотоциклетной раме, под задним щитком. Само орудие пытки было нисколько массивным, сколько невероятно острым. Мольбы о пощаде лишь раззадорили безжалостность и хладнокровие адской троицы. Резкий взмах. Удар обрушился сверху-вниз, траекторией бумажного самолётика. Пока те двое держали беднягу за локтевые изгибы, крюк пробил грудную клетку. Демар харкнул сгустком крови.
Затем все произошло слишком быстро. Завелся мотор. Черный богомол спустил ногу на педаль газа. Шины взвизгнули. Адский гонщик исчез в проёме разбитого окна, рывком потащив за собой ещё живое тело Демара. Последнее, что увидели глаза будущего покойника - это ещё три-четыре дюжины убийц снаружи. Их оказалось гораздо больше. Из парадного крыла дома выехал второй байкер, вслед за первым. Третий же только собирался расправить металлические крылья и вылететь прочь, как его остановил звук трескающегося стекла. Словно на него наступили. Звук доносился где-то сзади. За спиной. Азиат развернулся и увидел маленькую девочку в мальчишеской пижаме. Ее большие глаза были мокрые от нескончаемых слез. На лице горел эмоциональный взрыв из испуга, отчаяния и шока. Он заговорил с ней на общепринятом языке. Она явно его понимала:
- Как тебя зовут? - в ответ кроха лишь уронила ещё три слезинки. - Как...тебя...зовут? - холодно спросил он вновь, выделяя паузой каждое слово. Вопрос уже имел командный характер, нежели интерес.
Девочка сделала маленький шаг назад, опустила голову и тихо произнесла свое имя:
- Гретхен...
(С) Король.С.О
